Les armes miraculeuses - Aimé Césaire


Aimé Césaire par Pablo Picasso


Le  grand  coup  de  machette  du  plaisir  rouge  en  plein front  il  y  avait  du  sang  et cet  arbre  qui  s'appelle  flamboyant  et  qui  ne  mérite  jamais  mieux  ce  nom-là  que les  veilles  de  cyclone  et  de  villes mises  à  sac  le  nouveau  sang  la  raison  rouge tous  les  mots  de  toutes  les langues  qui  signifient mourir de  soif  et  seul  quand mourir  avait  le  goût  du  pain  et  la  terre  et  la  mer  un
goût  d'ancêtre  et  cet  oiseau  qui  me  crie  de  ne  pas me  rendre  et  la  patience  des  hurlements  à chaque détour  de  ma  langue

la  plus  belle  arche  et  qui  est  un  jet  de  sang
la  plus  belle  arche  et  qui  est  un  cerne  lilas
la  plus  belle  arche  et  qui  s'appelle  la  nuit
et  la  beauté  anarchiste  de  tes  bras  mis  en  croix
et  la  beauté  eucharistique  et  qui  flambe  de  ton  sexe  au nom  duquel  je  saluais  le  barrage  de  mes lèvres  violentes

il  y  avait  la  beauté  des  minutes  qui  sont  les  bijoux  au rabais  du  bazar  de  la  cruauté  le  soleil  des minutes  et leur  joli  museau  de  loup  que  la  faim  fait  sortir  du bois  la  croix-rouge  des  minutes  qui sont  les  murènes en  marche  vers  les  viviers  et  les  saisons  et  les  fragilités immenses  de  la  mer  qui est  un  oiseau  fou  cloué  feu sur  la  porte  des  terres  cochères  il  y  avait  jusqu'à la  peur  telle  que  le récit  de  juillet  des  crapauds  de l'espoir  et  du  désespoir  élagués  d'astres  au-dessus des  eaux  là  où  la fusion  des  jours  qu'assure  le  borax fait  raison  des  veilleuses  gestantes  les  fornications de  l'herbe  à  ne  pas  contempler  sans  précaution  les copulations  de  l'eau  reflétées  par  le  miroir  des  mages les bêtes  marines  à  prendre  dans  le  creux  du  plaisir les  assauts  de  vocables  tous  sabords  fumants  pour fêter la  naissance  de  l'héritier  mâle  en  instance  parallèle avec  l'apparition  des  prairies  sidérales  au flanc  de  la bourse  aux  volcans  d'agaves  d'épaves  de  silence le  grand  parc  muet  avec l'agrandissement  silurien  de jeux  muets  aux  détresses  impardonnables  de  la  chair de  bataille  selon  le dosage  toujours  à  refaire  des germes  à  détruire

scolopendre  scolopendre
jusqu'à  la  paupière  des  dunes  sur  les  villes  interdites frappées  de  la  colère  de  Dieu
scolopendre  scolopendre
jusqu'à  la  débâcle  crépitante  et  grave  qui  jette  les  villes naines  à  la  tête  des  chevaux  les  plus fougueux  quand en  plein  sable  elles  lèvent
leur  herse  sur  les  forces  inconnues  du  déluge
scolopendre  scolopendre
crête  crête  cimaise  déferle  déferle  en  sabre  en  crique en  village
endormi  sur  ses  jambes  de  pilotis  et  des  saphènes  d'eau lasse
dans  un  moment  il  y  aura  la  déroute  des  silos  flairés  de près
le  hasard  face  de  puits  de  condottiere  à  cheval  avec pour  armure  les  flaques  artésiennes  et  les petites cuillers  des  routes  libertines
face  de  vent
face  utérine  et  lémure  avec  des  doigts  creusés  dans  les monnaies  et  la  nomenclature  chimique
et  la  chair  retournera  ses  grandes  feuilles  bananières que  le  vent  des  bouges  hors  les  étoiles  qui signalent la  marche  à  reculons  des  blessures  de  la  nuit  vers  les déserts  de  l'enfance  feindra  de  lire
dans  un  instant  il  y  aura  le  sang  versé  où  les  vers  luisants  tirent  les  chaînettes  des  lampes électriques pour  la  célébration  des  compitales
et  les  enfantillages  de  l'alphabet  des  spasmes  qui  fait  les grandes  ramures  de  l'hérésie  ou  de  la connivence
il  y  aura  le  désintéressement  des  paquebots  du  silence qui  sillonnent
jour  et  nuit  les  cataractes  de  la  catastrophe  aux  environs  des  tempes  savantes  en  transhumance et la mer  rentrera  ses  petites  paupières  de  faucon  et  tu tâcheras  de  saisir  le  moment  le  grand  feudataire parcourra  son  fief  à  la  vitesse  d'or  fin  du  désir  sur  les routes  à  neurones  regarde  bien  le  petit oiseau  s'il  n'a pas  avalé  l'étole  le  grand  roi  ahuri  dans  la  salle pleine  d'histoires  adorera  ses  mains très  nettes  ses mains  dressées  au  coin  du  désastre  alors  la  mer  rentrera  dans  ses  petits  souliers prends  bien  garde  de chanter  pour  ne  pas  éteindre  la  morale  qui  est  la monnaie  obsidionale  des villes  privées  d'eau  et  de sommeil  alors  la  mer  se  mettra  à  table  tout  doucement  et  les  oiseaux chanteront  tout  doucement  dans les  bascules  du  sel  la  berceuse  congolaise  que  les  soudards  m'ont désapprise  mais  que  la  mer  très  pieuse des  boîtes  crâniennes  conserve  sur  ses  feuillets  rituels

scolopendre  scolopendre

jusqu'à  ce  que  les  chevauchées  courent  la  prétentaine aux  prés  salés  d'abîmes  avec  aux  oreilles riche de préhistoire  le  bourdonnement  humain

scolopendre  scolopendre

tant  que  nous  n'aurons  pas  atteint  la  pierre  sans  dialecte  la  feuille  sans  donjon  l'eau  frêle  sans fémur le péritoine  séreux  des  soirs  de  source

Aucun commentaire :

Enregistrer un commentaire